Non, il n'avait pas rendu la moto. Pourtant, promis, il avait eu l'intention de la rendre... Il était un assassin, mais habituellement pas un voleur – sauf lorsqu'il cherchait à s'enfuir après une mission risquée et qu'il avait des gardes du corps, l'armée ou d'autres agents aux trousses : dans ses moments là, il ne faisait pas dans la dentelle, mais il considérait qu'il avait une assez bonne excuse. C'était pour cela qu'il n'avait pas écouté Johnny: il la lui rendrait, il faisait juste mumuse d'abord. Et puis, Johnny était un amateur de sensations fortes, non ? Il le défiait de ne pas avoir la trouille !

Bucky avait vraiment crut qu'ils allaient s'en sortir. Johnny était solidement accroché dans son dos comme un koala à sa mère, il contrôlait bien la moto, il avait déjà réalisé cette figure plusieurs fois, le camion était assez haut... Jusqu'au dernier moment, il s'était senti assez fier de lui et capable de les tirer d'affaire... Jusqu'à ce que la migraine s'infiltre dans le crâne de l'agent et lui fasse perdre le contrôle de son véhicule. C'était un miracle qu'il ait encore le droit d'être sur le terrain à bien y penser, c'était étonnant qu'il ne soit pas déjà remis en stase, rebranché à des tuyaux en attendant que ça passe: c'était pour cela qu'il ne se plaignait jamais, préférant de loin marcher à l'air libre en y risquant sa peau.
« -Mais merde ! Regardes ce que tu as fait ! Ma moto ! Complètement morte ! Putain, tu vas me le... » Il entendait vaguement Johnny s'énerver à quelques mètres de lui alors qu'il reprenait ses esprits, assez difficilement, à sa grande honte.

« -Oh la ferme.. »

Articula-t-il dans un grognement inaudible. La voix criarde du jeune homme ne l'aidait pas à reprendre le dessus sur sa migraine en lui vrillant les tympans. Ne pouvait-il pas baisser d'un ton ? Juste, parler un petit peu moins fort. Mais rien que le fait de grogner permit à une nouvelle vague de douleur de lui traverser le crâne.

« -Bucky ? » Le visage de Steve apparut dans le gens du vision de Bucky, alors que le blond se penchait au-dessus de lui, inquiet. Bucky combattit l'impression de déjà-vu qu'il l'emplit soudainement. Cela tournait, et seul un visage bien connu était à peu près stable. Non. En fait c'était encore flou, et il ne discernait les traits du blond que de manière approximative, bien qu'il le reconnaisse. L'image tremblait, rendue floue par la douleur. Il le connaissait. Il plissa des yeux, cligna des paupières, jusqu'à ce que le visage de Johnny se distingue nettement sur le fond du ciel bleu new-yorkais; « -Si tu crèves, je te jure, je te tue. » Cela lui tira un rire léger, malgré la douleur qui traversa son corps en réponse. Menace intéressante, digne du super-héros américain qu'était après tout le jeune homme.

« - J'aimerais bien voir ça... »

Grogna-t-il. Cela serait beau, tiens! Le Winter Soldier se flattait d'être l'un des meilleurs agents secrets, mercenaires et tueurs à gage du monde, et il n'était pas si facile à tuer ! Le Winter Soldier tué dans un accident de moto ou par un flambeur... Sa dignité d'arme secrète se verrait quelque peu mise à mal !
« -Tu peux te relever ? » Bucky acquiesca sans répondre : il se redressa lentement, résistant à l'envie s'appuyer sur le blond pour se relever plus facilement et rapidement. Une fois debout, il s'étira en grimaçant, vérifiant que tout fonctionnait correctement. Sa tête tournait encore un peu, et il essuya le sang qu'il coulait sur sa tempe; compte tenu qu'il n'avait pas de casque, il avait eu de la chance. Mais la mort ne voulait jamais de lui. Natasha disait qu'il était trop obstiné pour ça. Il lança un regard interrogatif à Johnny :

« - Toi ? La moto ? »

Bucky s'était relevé tout seul, comme un grand garçon. Non pas parce qu'il allait bien et était prêt à courir un cent mètres haie à l'envers ( il en était capable. Si on lui demandait il pouvait là dans l'état repartir en mission et assassiner le président. Cela le ferait passablement chier, mais il obéirait à merveille . Il avait connu bien pire. ) mais par pure fierté. Il n'allait tout de même pas s'abaisser à s'appuyer sur un fantastique, à demander de l'aide à un super-héros américain. Tant pis si la fierté l'élançait un peu dans les côtes.

La grimace du blond n'annonçait rien de bon : « -Moi ça va... Mais la moto est irrécupérable. »  Bucky suivit son regard jusqu'à la moto qui gisait, plusieurs mètres plus loin..; en flammes. Oh. Oh oh. Ce n'était quand même pas lui qui avait fait ça ? Bien sûr, tout pouvait arriver, le choc, l'essence... Une moto accidentée pouvait prendre feu. Mais elle explosait dans ces cas-là. Il lança un regard en coin à son camarade :

« - Et bien sûr, elle s'est enflammée toute seule ? »

Qu'on ne lui demande pas de payer les dégâts, puisque c'était comme ça ! « -Par contre, j'peux pas te laisser là. C'est pas vraiment que je suis contre une garde-à-vue – pour toi je veux dire – mais bon, comme j'ai décidé que je t'aimais encore un peu, et que la moto est de toute façon méconnaissable..;Et comme tu es un peu amoché, je te ramène à la tour, d'accord ? » ... Quoi, quoi ? Cela allait soudainement trop vite pour le crâne douloureux du mercenaire. Il n'avait pas la moindre intention d'aller en prison, il en avait vu d'assez nombreuses d'assez près pour savoir qu'il n'avait pas la moindre intention d'y retourner. Bien sûr, il doutait que les prisons new yorkaises puissent être pires qu'un goulag russe en Sibérie...
Bucky aurait voulu s'attendrir sur la soudaine déclaration d'amour que lui avait fait le super-héros ou protester contre le fait qu'il n'était pas amoché, non mais ho, mais il eu rapidement quelque chose contre laquelle protester avec virulence. Il sentit soudainement Johnny passer les bras autour de lui, et le Winter Soldier sentit sa dignité s'envoler en même temps qu'eux.

« -Johnny... JONATHAN LOWELL SPENCER STORM. »

Nope, nope, nope ! Avant que Bucky puisse lui en coller une, Johnny l'avait soulevé en princesse ( en princesse l'égo du Winter Soldier n'allait jamais s'en relever ce n'était pas possible. En outre, avec  Johnny il était fort possible qu'il en entende encore parler dans quatre ans. Enfin s'ilé était toujours en vie à ce moment là.) et l'avait transporté jusqu'au Baxter Building. En réponse à son sourire moqueur, Bucky le fusilla du regard. Rentrer dans une pièce porté en mariée, la porte ouverte d'un coup de pied et et... Bucky en était malade. Il était humilié, ridiculisé.

«-Ne vas surtout pas croire que je te fais des avances. »  Nooon, ce n'était pas du tout louche ! Un mec en boxer qui vous invitait dans sa chambre. A chaque fois que Bucky s'était trouvé ( devant une fille entendons-nous bien ) dans une situation similaire, on avait dépassé l'étape des avances depuis bien longtemps. « -Et déshabille toi, que je... Enfin, enlève ton T-shirt quoi ! Que je puisse voir l'étendu des dégâts. » Bucky considéra Johnny, l'air de se demander si tout cela était une vaste blague. Pourtant, lorsque Johnny disparut dans ce qui était sans doute la salle de bain, Bucky se remit lentement en mouvement. Précautionneusement il fit glisser son blouson de ses épaules. Enlever le tee-shirt... ça lui semblait douloureux d'avance, mais il n'était pas une chochotte américaine : serrant les dents, il ôta son tee-shirt, l'envoyant bouler par-dessus sa tête. Il le laissa tomber près de la chaise, frottant son épaule machinalement.

Et voilà, il était torse nu, ses plaques d'immatriculation cliquetant sur son torse, son bras métallique luisant dans le soleil matinal... et des hématomes qui apparaissaient lentement sur son torse, lui indiquait gentiment le miroir qu'il avait en face de lui. Merde. James se releva lentement pour se placer face au miroir. Les hématomes faisaient tâche. Et signalaient sans doute la présence de côtes fêlées ou froissées. Il lui manquait de la peau par endroit là où le béton l'avait éraflé et brûlé. Et il saignait toujours à l'arcade, génial. Au moins ça expliquait que son mal de crâne ne se calme pas.

« -Tu as besoin de quelque chose ? Genre... Boire, prendre une douche... Manger ? » La voix de Johnny retentit de l'autre côté de la paroi. Il ne pouvait donc pas avoir la paix cinq minutes ? La voix de son ami lui vrillait le crâne. Il considéra cependant la proposition : une douche pourrait lui être très utile, vu son état physique déplorable, mais il n'était pas dans son genre de s'inviter dans la douche des gens...sauf s'ils étaient déjà dedans et d'un physique attractif. Manger, il ne dirait pas non à des pancakes, il ne disait jamais non à des pancakes. Il lui répondit sur le même ton :

« -Pourquoi, maman veut faire des pancakes ? J'ai juste besoin d'une aspirine et que l'allumette me foute la paix. »

… Okay, être un agent du Kremlin n'habitue pas à exprimer de la reconnaissance, d'accord ? Il fallait excuser Bucky, il était souvent un peu bourru. Ce n'était pas parce qu'il en voulait à Johnny ou quoi que ce soit, qu'il ne voulait pas sa compagnie... C'était simplement dans son caractère, et il n'avait pas l'habitude qu'on prenne soin de lui. Il n'avait pas besoin qu'on prenne soin de lui. Il allait bien, il était vivant. Il avait juste eu un accident de moto, merde, il avait fait la seconde guerre mondiale lui.  Bucky fit la grimace en se considérant dans la glace et ajouta :

« - A la limite une douche, serait nécessaire... Mais tu serais pas en train de me faire vraiment des avances ? »

Bucky fit quelques pas avant de se laisser tomber allongé sur le lit du tombeur. Il se passa une main sur le visage avec un grognement. Chier. Le russe releva légèrement la tête pour voir Johnny pénétrer à nouveau dans sa chambre, armé de tout le contenu de son armoire à pharmacie, ou presque. Il eut un soupir alors qu'il se remettait assis sur le bord du lit, et faisait douloureusement marcher les muscles de son torse.

« -Je vais bien Johnny... »

Je vais bien Johnny, je n'ai pas besoin d'aide. Je vais bien. Pas touche. Apparemment l'imbécile au bon coeur avait décidé de jouer les infirmières. Bucky avait toujours fait ses points de sutures lui-même et avait utilisé la vodka comme désinfectant et anti-douleur plus qu'à son tour. Ses patrons avaient les dernières technologies pour le bichonner, mais il n'avait pas toujours l'occasion de retourner pleurer dans leur giron. Il n'aurait pas du se relever, sa tête lui tournait à nouveau : il se passa une main sur le front, essuyant le sang qui dégoulinait de sa tempe. Il allait avoir besoin d'une aspirine. Ou de vodka.

Au moins, l'humiliation de se faire porter comme une fille était en partie ( toute petite partie ) compensée par la tête que Johnny fit en entendant son nom complet. Et ce n'était pas parce qu'il se drapait dans sa superbe et ignorait son cri que Johnny n'était pas choqué, Bucky le savait et riait intérieurement. Oui, il faisait des recherches même sur ses prétendues relations amicales, et alors, un problème ? Et sincèrement, les multiples noms de Johnny étaient loin d'être le pire qu'il connaissait sur le Fantastique.

Il n'avait cependant  pas besoin de faire des recherches pour savoir que Johnny ne manquait pas une occasion de se taire. Ce n'était même plus qu'il était bavard, hein. C'était juste que nécessairement, il dirait ce qu'il ne fallait pas, surtout si ça pouvait énerver l'auditoire. Pour Bucky qui pouvait passer des mois en planque sans dire ouvrir la bouche, c'était... fatiguant. Les russes avaient tendance à se taire, même lorsqu'ils avaient de l'alcool à la place du sang. Austérité du gouvernement et de la météo, tout ça, tout ça. Avoir Johnny qui pépiait autour de lui n'aidait pas à calmer sa migraine. Que n'aurait-il pas donné pour pouvoir s'enfoncer la tête dans un tas de neige.

Bref, il aurait du se douter que la Torche Humaine n'en laisserait pas passer une seule : «-La princesse a de la chance, il reste des pancakes d'hier ! » … il avait pourtant demandé de la paix et une aspirine, non ? Foutu américain bouché jusqu'aux trous de nez. Mais le mot de pancake eut le mérite de faire gronder l'estomac de Bucky. Oui, assassin, tueur, espion, tout ce que vous voulez, mais il avait toujours eu un amour indéfectible pour les pancakes, pourtant bien difficiles à trouver en URSS. Peut-etre que cela aiderait à l'amadouer. Il y avait vraiment des pancakes ?

Lorsque James avait demandé s'il avait l'intention de le draguer, il n'attendait pas de vraie réponse, surtout pas positive. Tout au contraire, ce genre d'attaques frontales qui flirtait avec … le flirt étaient censées ...désamorcer la situation. Faire fuir l'ennemi. Le faire reculer en tous cas : ce n'était qu'une parole, et cela allait assez loin pour que l'interlocuteur ( en tous cas s'il ne s'agissait pas d'une belle jeune femme ) change de sujet.
Aussi, Bucky ne s'attendait absolument pas à ce que Johnny pose tout son barda ( il comptait lui couper le deuxième bras ou quoi ? ) pour venir s'asseoir sur le lit à côté de lui. Encore moins qu'il se penche pour murmurer à son oreille d'une voix...sensuelle. Tout à fait le genre de voix que Bucky aurait employé pour chuchoter des choses que la morale réprouve à une jolie fille.
Un frisson remonta vitesse grand V le long de la colonne vertébrale de James, tandis que ses pupilles s'écarquillaient légèrement. Pas de désir, non. Surprise, incompréhension, appréhension. L'impression soudaine d'être en danger. «-Et si c'était le cas ? » ...Sous-entendait-il bien ce qu'il sous-entendait ? Qu'il lui faisait des avances ?

« -Qu'.. »

Un gros What the fuck manqua de franchir les lèvres de Bucky, alors qu'il sursautait et se tournait vers Johnny, interloqué. Très mauvais calcul, puisqu'il se retrouvait ainsi trop proche du visage de Johnny, qui profita pour lui faire un clin d'oeil. Bucky haussa démesurément les sourcils, trop surpris pour répliquer.
Il ne fallait pas oublier qu'il était russe, qu'en Russie l'homosexualité était encore très mal vue, et que lorsque la législation ( toute récente ) était passée, James était en stase et qu'il ne savait donc pas que cela était aujourd'hui autorisé. Qu'il vivait dans un monde où si l'on était pas vieux et milliardaire on pouvait se faire tabasser à mort pour ça. Qu'il n'avait jamais considéré, envisagé la question. Qu'il n'avait jamais usé de ses charmes auprès d'hommes pour accomplir une mission ( ou alors ses supérieurs avaient effacés cet épisode de sa mémoire) que cela ne lui avait même pas effleuré l'esprit.
Oui, Johnny était bel homme. Assez pour pour que Bucky puisse le considérer comme rival lorsqu'ils sortaient. Bel homme de la même manière que Bucky se considérait comme bel homme lorsqu'il se regardait dans la classe. Objectivement, pas... Ces américains allaient le tuer.

« -Ça, c'est toi qui le dit. Mais t'es pas beau à voir. En plus tu pues. Et tu vas salir mon lit... » Bucky lui lança un regard de côté, qui aurait pu être torve et meurtrier si sa paupière n'était pas close pour empêcher le sang d'y couler. Il tue le réflexe de le provoquer en lui disant qu'il était bien assez beau pour lui quelques instants auparavant. Après ce qu'avait sous-entendu l'américain, il avait bien trop peur de ce que cela pouvait engendré.

« - Tu vas me dire qu'aucune conquête n'a souillé tes draps, cette nuit ? »

« -Bon maintenant, tu m'avales ça. Ou je te le fais avaler de force. » Contrairement à ce que Johnny aurait pu penser, Bucky ne fit pas la moindre difficulté, et avala le médicament sans broncher, sans même réfléchir. En partie parce qu'il avait atrocement mal au crâne, et en partie parce qu'il suffisait qu'on lui commande quelque chose d'une voix autoritaire et assurée pour qu'il s'exécute, sans réfléchir. Les ordres, on y obéit, point.
Bucky reposait sagement le verre lorsqu'il sentit soudainement le bras de Johnny passer dans son dos. Il se tendit instantanément ( leur conversation précédente n'aidait pas ) et étouffa difficilement ses réflexes et instinct de survie qui lui hurlaient d'envoyer valser le blond contre le mur. «  Hum. On va commencer par nettoyer tout ça, hein. On verra après pour désinfecter et bander. » Pas question toutefois de se laisser trimballer comme une poupée, pas encore. Bucky lutta pour utiliser ses pieds et se mouvoir par lui-même, mais Johnny ne semblait pas du tout coopératif avec ce plan.

Ils arrivèrent bon gré mal gré à la salle de bain, Bucky contraint de s'appuyer sur le Fantastique tout en se débattant pour marcher seul. Qu'on l'aide à marcher, passe encore, mais qu'on le déshabille ? Bucky se tendit automatiquement lorsqu'il sentit la main de Johnny s'égarer à son pantalon et sa main métallique intervient pour se placer sur le poignet du jeune homme et écarter sa main. Il était encore capable de se désaper tout seul, non ? Okay, se mettre sur une jambe sans aide quand votre tête tourne, c'est galère, se confessa-t-il à lui-même en s'appuyant tout de même sur lui.

Une fois entré dans la cabine de douche, Bucky s'appuya contre le mur carrelé, fermant les yeux une minute pour reprendre pieds dans la réalité et s'efforcer de ne pas tomber. Voilà ce qu'on gagnait à rentrer dans le vie civile: un simple accident de moto vous affaiblissait. « -Je ne sais pas si je suis plus heureux de t'avoir laissé ton caleçon ou enlever ton pantalon. »

« - Je vais faire comme si je n'ai pas entendu cette tentative ridicule ôter mon caleçon. »

Buchanan grogna avant de rouvrir les yeux sur ...Johnny. Dans la cabine de douche, refermant la porte sur eux. Le tueur sentit soudain son espace vital rétrécir, ce qui n'était pas une sensation agréable. Il y avait une raison pour laquelle on appelait ça un espace « vital », parce qu'autrement, on se trouve soudainement en position de danger. Et ça, chacun de sens du Winter Soldier le lui hurlait : il était en position de faiblesse. Il s'immobilisa, tendant ses muscles malgré la douleur que certains lui occasionnaient et se tint prêt à bondir.

« -Bon tu m'excuseras, mais je crois que tu vas avoir besoin d'aide pour te décrasser. Et puis j'ai besoin d'une petite douche, moi aussi... De toutes façon, on est deux mecs hein ? » Bucky hocha la tête machinalement. Il n'était pas pudique : les Red Rooms avaient leur lot de vestiaires et douches communes voire mixtes, et assez de scientifiques fous avaient examiné et amélioré son corps pour qu'il le considère plus comme une arme que comme relevant de l'intimité. Il était d'accord avec ça.

« -Fais comme chez toi. »

« Ça va ? » Bucky ne prit même pas la peine d'hocher la tête, préférant exposer son visage au jet d'eau. L'eau qui dégoulinait de son visage gouttait rouge sang, au fur et à mesure qu'elle nettoyait sa tempe et le filet de sang séché qui s'était formé sur le côté de son visage. Ca piquait un peu, mais le soulagement de récupérer sa paupière mobile compensait largement. Il espérait juste qu'il allait arrêter de saigner rapidement. Il était bien là. « -Oh. J'espère que ça ne te gêne pas, hein ? Que je te savonne. Mais je voudrais pas que tu perdes l'équilibre et que tu pètes les vitres de la douche, parce que primo on se demanderait ce que j'ai fait, deuxio ça coûte une fortune des vitres comme ça et tertio, tu pourrais te refaire mal. Et tu serais privé de pancake. » Le rire de Johnny acheva de la détendre, et il le lui rendit, secouant légèrement la tête et ses cheveux mouillés. Pourquoi est-ce qu'il avait une petite idée sur le comment du pourquoi il savait que les vitres de douche coûtaient cher ( tout coûtait cher dans cet état capitaliste ) ?

« - Tu parles d'expérience, n'est-ce pas ? A combien étiez-vous rentrés là-dedans ? »

Mais les pancakes étaient une excellente menace. Le privilège de choisir là où ils allaient petit-déjeuner ( et donc un endroit où ils faisaient des pancakes ) le motivait déjà à ne pas se faire surprendre par ses cibles, à l'époque, avec Natasha. Bucky ne résista cependant pas à tendre la main vers le mitigeur, et ajouta brusquement beaucoup d'eau froide au jet. Il était russe, il avait déjà marché pieds nus en Sibérie, et dans de nombreux coins d'Europe de l'Est l'eau chaude n'était une réalité. Il n'était une chochotte américaine. Lorsque l'eau glaciale le frappa, il n'eut qu'un frisson de bien-être, et il se laissa aller un instant, malgré la présence de Johnny si proche de lui.

« Je commence par toi. » Qu'est-ce que ? L'information ne parvient réellement au cerveau de Bucky que lorsqu'il sentit la main de Johnny se poser sur son torse. En fait, l'information ne lui parvient que quelques instants plus tard. Après qu'il ait saisit la main de Johhny dans ses doigts métalliques, après que son autre main ait attrapé le blond à la gorge et l'ait plaqué contre la vitre. Sous la violence du choc, la paroi vitrée eut le bon goût de se fendiller.

...Ce n'était pas ce qui était censé se produire. Enfin, il n'avait pas réfléchit, et son corps abîmé avait vu dans l'acte de l'américain une agression.
...oups. Il était censé faire quoi, là ? Le tuer ? C'était Johnny, il avait beau être un chien fou d'américain, il l'aimait bien. Trouver une excuse ? Bucky aurait bien voulu, mais une simple aspirine n'était pas suffisante pour remettre son cerveau en place après une telle attaque de migraine. Il était à court de solutions et de temps.

Et il était accessoirement en boxer, tout contre un autre type en boxer, sous la douche. Il y avait bel et bien une solution toute prête. Le regard du brun s'attarda sur les lèvres de Johnny soudainement très proches.
Tout son être lui disait qu'il ne pouvait pas faire ça: hétérosexuel, pas la moindre envie homosexuelle, amoureux de la même femme depuis trente ans, ou à défaut du corps des femmes, soldat russe sur-entraîné. Mais quoi, il allait faire exploser sa couverture en laissant un cadavre dans une douche en miettes ? Ils lui avaient déjà fait faire pire pour l'amour de son pays. Si un ordre venant d'en-haut lui ordonnait de tuer, violer, ou se prostituer, il n'hésiterait pas une seconde, il le savait et l'avait déjà fait.

Bucky rompit l'espace qui le séparait de Johnny pour poser ses lèvres sur les siennes, comme s'il s'agit de ce qu'il voulait faire depuis le début, comme une suite logique de son agression. Le baiser était peut-être quelque peu brusque, surtout avec la main de Bucky sur sa gorge, mais il s'agissait cependant bel et bien d'un baiser.
Il relâcha la main de Johnny qu'il avait attrapé pour le repousser, pour la poser sur la paroi de douche où il avait violemment plaqué le fantastique. James avait pour habitude de toujours chercher sorties et armes potentielles où qu'il entre, y compris une douche : comme prévu, il s'agissait bien de la porte coulissante. Il tira brusquement sur la poignée pour ouvrir la porte et pousser Johnny hors de la douche, avant de refermer la porte coulissante sur lui, et tant pis s'il lui coinçait les doigts au passage. Merci, il pouvait se laver seul.

« Oublie pas les pancakes ! »

Quel bonheur que celui de prendre une douche seul.
La seule chose qui brisait quelque peu – euphémisme bonjour – l'impression de bien-être qui se diffusait dans les membres douloureux du russe c'était la voix de Johnny qui résonnait depuis l'autre côté de la glasse : « Fait attention mon chaton, le grand méchant loup pourrait venir te manger...Ah, au fait. Nous ne sommes jamais rentré à plus de huit dans cette douche. » ...Chaton. Il venait de l'appeler chaton . Le Winter Soldier était plus habitué à ce que ce soit l'image du grand méchant loup qui lui soit accolé. Au sens propre. Et pas la tapette de loup européen du conte, le loup qui vit dans la taïga arctique et mange vos enfants, hein. Chaton. La mâchoire de Bucky se crispa pour lutter contre la nausée. Même Natasha ne l'avait...ne pas penser à Natasha, elle n'était plus là.

Il se secoua. Quant à huit, il en doutait fortement à moins qu'il s'agisse d'une bande d'acrobates entraînés par les Red Rooms. Quoique. Les femmes américaines avaient une tendance dérangeante à être des squelettes, alors pourquoi pas. Bucky eut une grimace pour lui-même avant de se désintéresser du Fantastique.
Bucky colla son dos contre la paroi, laissant l'eau froide dégouliner le long de son corps. L'effet était plus réparateur que tous les médecins et mises en stase possibles. Les yeux fermés, il sentait l'eau le débarrasser de la poussière des routes et villes américaines et le sang. Il ne sortit de la douche que le sang cessa de couler de son arcade et de battre douloureusement à ses tempes. La crise de migraine disparaissait, s'effaçait, rendant à Bucky l'usage de la vue, de son corps et de son cerveau. Qu'il allait éviter d'utiliser pour penser à ce qu'il venait de faire.

Le russe sortit de la douche, inondant allègrement la salle de bain du blond : tant pis pour lui. Bucky saisit son pantalon, s'apprêta à l'enfiler sans même y penser... avant de lâcher un juron qui aurait fait rougir les oreilles d'un bûcheron russe imbibé de vodka. Avec ces conneries de prendre une douche à deux, son boxer était trempé. Désagréable, collant, il allait tuer Johnny. Il aurait du le tuer il y a quelques minutes. Cette journée n'était qu'une longue suite d'erreur. Qu'on vienne donc le contrôler et lui donner des ordres plutôt que de le laisser livrer à lui-même, il n'avait pas l'habitude de la liberté.

Il attrapa une serviette pour se sécher approximativement et enfila pour de bon son pantalon. Oui, il était usé là où il avait heurté le sol et pas très propre, mais tant pis. Les poches de celui-ci contenait toujours un attirail capable de lui sauver la vie, et il ne comptait le laisser aux mains d'un américain, fut-il son ami. Et encore, pas sûr que celui-ci le soit : Bucky n'était pas assez habitué à la définition pour en être sûr.  L'odeur des pancakes l'attira à nouveau dans la chambre, où, de toute manière se trouvait encore son tee-shirt, alors que Johnny l'appelait :« -Princesse, vos pancakes sont arrivés ! » ...la princesse va te jeter par la fenêtre, songea Bucky, mais les pancakes étaient son péché mignon, alors il se tut. Et en effet l'odeur était plus qu'alléchante. « Il te faudra peut-être des vêtements ? »

« - Je doute de rentrer dans tes vêtements de princesse, merci. Je dois avoir mon tee-shirt...qui traîne quelque part. »

Ceci était un pur mensonge vu que leurs carrures étaient similaires. Mais, c'était trop tentant. Surtout que Johnny était en effet habitué aux vêtements de princesse, ou du moins de diva. Pas vraiment le genre du Winter Soldier. Où était son tee-shit était une question importante : en quelques instants on aurait dit qu'une tornade avait balayé la chambre du Fantastique, même si c'était sans doute juste l'oeuvre d'une torche : le russe chercha le bout de tissu malmené du regard. Bucky attaqua un pancake – pas question qu'on les lui enlève - avant de lancer:

«-On a donc droit à un serviteur qui vous offre pancakes, douche et vêtements quand on vole une moto ? Intéressant. »

« Seulement quand on s'appelle James Buchanan ! Mais si ça te plaît pas... Je les ramène ! » Techniquement, il ne s'agissait que d'un de ses nombreux pseudonyme; Le Winter Soldier n'avait pas d'identité propre et ne faisait que se présenter sous différents noms à chaque nécessité. Même si, il est vrai que « James Buchanan » était de loin celui qu'il utilisait le plus, et qui lui semblait le plus familier : pour un peu, le Winter Soldier se serait presque senti « James Buchanan ».Après tout, Natasha l'avait toujours appelé Bucky. Et la psychiatrie était claire sur le fait qu'il fallait bien avoir une identité pour ne pas perdre la raison... L'une des énièmes raisons pour lesquelles Bucky faisait un cas d'étude très intéressant pour les psys. Le Winter Soldier n'avait pas d'identité propre, mais s'il devait s'en choisir une...Il préférait James Buchanan à Dimitri ou Jimmy.

… Hep hep hep ! Les pancakes, ils allaient où là ? James Buchanan avait peut-être droit à des pancakes malgré son comportement … douteux, mais les dits pancakes venaient de se faire la malle. Ses pancakes étant menacés, Bucky leva la fourchette et s'apprêta à sévir; il n'était pas du genre à être violent en-dehors des nécessités dues aux missions, mais il n'appréciait guère qu'on lui enlève ses pancakes de la bouche. La fourchette s'immobilisa à quelques centimètres de la main de Johnny, l'agent russe suspendit son geste lorsqu'il réalisa que Johnny s'était dangereusement rapproché. L'instinct du tueur s'était détendu du fait de leur environnement, son esprit s'était concentré sur le vol des pancakes et Bucky Barnes était bien plus présent dans la pièce que le Winter Soldier : il n'avait pas réagit à temps et soudain la main de Johnny se posa sur sa nuque.

Ils n'étaient séparés que par les quelques millimètres qui, juste avant que des lèvres se joignent en un baiser, engendrent une atmosphère toute particulière, une tension qui annonce ce qui va se passer, une tension à savourer diraient certains. Pas Bucky, dont le cerveau venait momentanément de sauter : il y a encore une dizaine de minutes, l'homosexualité était pour lui punissable de la peine de mort, admettez qu'on parle d'un rebondissement majeur. Et puis, d'aussi près, le visage de Johnny lui rappelait étrangement... lui donnait une impression de déjà-vu difficile à combattre, plutôt. Même si son sourire canaille avait de quoi lui donner la chair de poule, et pas forcément de plaisir. Le baiser fut moins violent que la dernière fois; presque tendre. Ce qui n'était pas Bucky à garder la tête froide, il savait les tenants et aboutissements du baiser qu'il avait donné, pas de celui-ci. Avant qu'il ait pu écarter le Fantastique, celui-ci remit une distance de sécurité entre eux: « Je te le rends. Tu comprends, j'en avais pas vraiment besoin ! » Bucky émit un lourd soupir, leva légèrement les yeux au ciel avant de pointer sa fourchette vers le Fantastique dans un geste menaçant et tout à fait sérieux :

« - Garde le, garde tes mains, garde ta bouche, et va au diable. »

Sa fourchette se planta ensuite férocement dans le pancake assez violemment pour promettre un sort fort désagréable à toute partie de l'anatomie de Johnny qui oserait se mettre en travers de son chemin. Non pas que Bucky n'apprécie pas le jeune homme, là n'était pas la question. Mais... il n'était pas intéressé, et tout cela, toute cette vie de «permission », cette vie hors mission lui mettait les nerfs en pelote; il ne savait pas comment réagir à cet univers. Mais il savait comment gérer les pancakes :Il ne fallut pas longtemps à Bucky pour avaler son pancake, et pour lâcher un léger son de contentement. Ils était délicieux. Il s'apprêtait à enchaîner sur un deuxième, lorsqu'il sentit l'un de ses portables recevoir un appel.

Son portable professionnel, si l'on pouvait dire : pour vivre aux Etats-Unis, il fallait un portable, et il ne pouvait pas se permettre d'avoir sur un même appareil le numéro d'une pizzeria ou d'un civil et celui de ses patrons. Dans une poche, un Blackberry tout neuf. Dans l'autre, un portable intraçable, indétectable, en liaison directe avec ses supérieurs et les membres les plus éminents du KGB ou d'autres agents secrets. Et c'était celui-ci qui, grâce à sa connexion avec le bras et le cerveau de Bucky, le rappelait à l'ordre: un de ses supérieurs devait être en train de l'appeler, il allait avoir une mission. Il valait mieux qu'il décroche à l'extérieur du building, mais il sortit néanmoins son portable civil de sa poche, comme pour consulter un message.

« -Il vaut mieux que j'y aille. »

A regrets, le Winter Soldier déposa fourchette et pancakes, et se releva. Au moins sa tête ne tournait plus, mais les contusions qui traversèrent son corps sous le mouvement lui rappelèrent sa chute... et sa semi-nudité. Il tourna sur lui-même, balayant à nouveau la pièce du regard mais cette fois en tentant d'ignorer les pancakes et ne pas croiser le regard de Johnny.

« -Et il me faudrait mes vêtements. Si tu ne veux pas mettre les journaux et les tiens en émoi. »

Et diriger un spot sur un russe censé être la crème de l'agent secret.