Cela faisait maintenant quatre jours que tu étais seule à la planque. Natasha était partie il y a trois jours. Et ça commençait à peser lourd dans ton esprit malgré tout. Maintenant que tu avais pris l'habitude de ne plus vivre tout à fait seule, d'avoir des gens dans les pièces voisines, c'était une autre paire de manche à gérer. Tu avais oublié ce que c'était la solitude et se retrouver avec tes pensées. Ce n'était pas vraiment plaisant. Alors tu passais ton temps entre le canapé pour regarder des émissions bêtes ou bien de la politique si vraiment tu voulais t'ennuyer. Mais la plupart de ton temps, tu la passes dans la petite salle que vous aviez emménagée pour en faire une salle d'entrainement. Tu passais la plupart de ton temps-là dedans. Tu prenais une douche en te levant vers sept heures du matin, mangeais un petit bout sur la table de la cuisine (parce que tu ne sais pas tenir correctement) en tailleur, avant d'aller t'enfermer pour une grosse partie de la journée. Tu n'avais pris qu'une pause dans l'après-midi pour aller te sustenter, avant de reprendre ton entrainement contre un sac de sable, frappant dedans autant que tu le pouvais, ainsi, ton esprit devenait blanc.

Tu ne pensais pas aux gens, aux morts, à ton père, à l'avenir, au fait que tu ne savais pas de quoi serait fait demain. Dans ces moments-là, tu n'étais qu'une petite fille de quatorze ans, qui avait besoin d'être guidé dans ta prochaine action. T'étais pourtant débrouillarde comme gamine, on ne pouvait pas te l'enlever, cependant tu te surprenais à aimer cette dépendance presque malsaine dans ton esprit. C'est ce que tu penses en tout cas, lorsque ta jambe s'envole pour frapper le plus possible le sac devant toi qui tangue. Tu siffles entre tes lèvres, renvoyant tes cheveux dans ta nuque, ta poitrine se soulevant lourdement en fixant le mur. « Fais chier. » Lentement, tu vas t'asseoir sur une chaise, alors que lentement tu défais les bandages autour de tes articulations. C'était si frustrant, de n'avoir rien à faire, tu devais garder la maison, au moins, les deux adultes qui veillaient sur toi commençaient un peu à avoir confiance en toi. Enfin, c'était pour quelques jours seulement, ce n'était pas non plus bien folichon comme situation. Tu t'attaques à la seconde main. Tu repenses à la conversation avec Natasha dans ta chambre. Ouais, tu voulais rester un peu avec eux, parce que de toute manière, rien ne t'attendait vraiment dehors. Et puis, vous ne vous débrouillez pas si mal tous les trois ensembles, hm ?
C'est sur cette pensée que tu jettes les bandages dans la poubelle de la cuisine avant d'aller dans la salle de bain, la maison plongée dans le noir. Tu avais appris à connaître l'endroit par cœur, quitte à le faire plusieurs fois les yeux fermés pour en être certaine. Tu connaissais chaque échappatoire, chaque recoin pour te planquer, t'enfuir, les planques d'un bon nombre d'armes. Tu n'avais pas le choix. Tu ne savais pas si Hydra ou le SHIELD voulait encore ta peau, tu n'avais idée de rien, juste qu'il fallait que tu restes hors des radars. C'est tout ce que tu étais capable de faire dans l'absolu de toute manière. Tu ouvrais le frigo pour attraper la brique de lait, venant boire quelques gorgées pour te désaltérer. Tu reposes le tout avant d'aller vers la salle de bain et t'y enfermer. Une fois sous la douche, tu oublies tout, au moins pour tout le temps que tu passes à l'intérieur. Une fois sortie de la douche, tu te penches sur ton téléphone en t'habillant. Pas de message.

C'est quand tu éteins la lumière, prêtes à sortir que tu entends un bruit singulier de l'autre côté de la porte. Tu te figes lentement, coupant ton souffle. Quelqu'un venait-il… De rentrer dans l'appartement ? Les deux autres ne devaient pas encore rentrer avant plusieurs jours, deux minimums. Sans attendre, tu décolles silencieusement le carrelage près de la baignoire pour y trouver ton bonheur. Pas la peine de te précipiter. Les pas étaient encore loin. À ce que tu pouvais entendre, la personne était seule. Easy peasy. C'était même un peu stupide et insultant. Sous le carrelage que tu retires, tu en extrais lentement une longue lame d'une trentaine de centimètres, environ vingt pour la lame. Ça serait assez pour que tu puisses t'occuper de lui quelques minutes avant d'aller chercher l'arme a feu planqué dans un rembourrage du canapé. La planque est si calme… Et puis l'ombre passe lentement, silencieux comme un chat. Tu passes une main dans tes cheveux pour qu'ils ne te gênent pas. Tu sais ce que tu dois faire. C'était ta mission après tout. Garder ce nouveau chez toi, cette nouvelle maison. Éliminer tout intrus, pour garantir votre sécurité à tous les trois. Un mètre, deux mètres, trois mètres… c'est le moment.

Aussi rapide que tu pusses l'être, tu te jettes hors de la salle de bain. Tu n'as qu'une fenêtre d'une à deux secondes pour surprendre ton adversaire. Tu vois son dos, tu ne cherches pas à le reconnaître, tu t'en fiches. Éliminer la menace, voilà ton objectif. Le flingue n'était pas si loin. À un peu plus d'un mètre tu sautes en l'air, les pieds légèrement en avant pour te réceptionner sur lui. La lame serait pour sa gorge « Wrong house, fucker.».

C'était qu'il était bien gros le bestiaux en plus de ça. Mais tu étais certainement que tu t'étais frotté a plus costaud, a plus grand. Mais tu étais la première à penser qu'il ne fallait pas se fier à la taille, à la carrure, tu en étais l'exemple vivant après tout. C'est ce qui te donnait un avantage certain sur les autres, la surprise. Quatorze ans d'entrainement, de sueurs, de sangs et de traumatismes qu'on avait compressé dans un corps aussi minuscule qu'était le tien, on pouvait se demander comment tu faisais pour avancer un pied devant l'autre sans te craqueler en deux, comme une poupée de porcelaine trop fragile. Oh c'est ce que tu étais sous ta carapace d'impolitesse et de sarcasme. Papa t'avais appris à être une petite Rambo grandeur miniature, mais il avait oublié de te donner une notice de comment on gérait un syndrome post-traumatique. Oh, après tout, pour lui, tu devais tellement valoir plus que cela. Pas besoin de ça pour toi, tétais au-dessus. Tu étais la fille à ton père, tu étais forte, tu pouvais porter ce poids sur les épaules, comme n'importe quel super héros. C'est ce que tu pensais, consciemment. Concernant l'inconscient, le moi, surmoi et le ça, tonton Freud et toute sa clique, on pouvait clairement le dire : que ton père aille se faire foutre.

« FUCK ! » C'est la seule chose que tu prononces quand tu te sens partir en avant un peu trop rapidement, tu roules dans les airs et c'est ton dos qui se fracasse contre le frigo de plein fouet. Le couteau ? Planté quelque part dans la cuisine. L'ennemi ? Toujours debout, en forme, il te fait même une roulade le fils de pute, il a cru qu'il était aux jeux de Moscou en plus ? Bon, il allait falloir improviser, il te semblait bien qu'il y avait encore un arsenal planqué sous la petite table de la cuisine, c'était jouable. Une main sur le sol, tu te relevais comme si tu étais sur ressort, prête à te précipiter sous la table. La voix fatiguée, presque celle d'un vieillard vient caresser tes oreilles. Tu plissais un peu les yeux. La première phrase t'interpelle, ton dos continue de te lancer, mais tu passes au-dessus de cette douleur. Un silence. « … Bucky ? » Prudemment, tu cherches d'une main, sans le quitter des yeux dans le noir, la lumière de la hotte pour l'allumer. Enfin, tu découvres le visage de ton adversaire.

Tu te détends quasi instantanément quand tu reconnais parfaitement la silhouette de l’homme d’Hydra, du sidekick du capitaine étoile, celui qui te faisait des pancakes le matin - tu te demandais s’il savait faire autre chose que ça comme petit déjeuner. Tu souffles par le nez comme pour répondre à sa demande. « Yeah, yeah sorry. » Tu bougeais la main dans l’air, ton autre tenant ton dos, tu t’approchais du meuble victime de l’attaque de Bucky pour en retirer le couteau, venant le reposer sur le plan de cuisine. « Tu sais, on est plus en 1940, on a des téléphones portables… » tu appuies bien sur le dernier mot, « … un petit mot pour dire que tu rentrais tu sais. » Tu le pointes de tes deux index, un petit clin d’œil, un claquement de dents. « Think about it next time. ». Que tu évites de sauter dans tous les sens, essayant de tuer quelqu'un au passage, faisant disparaître en éclat votre caution (auprès de qui, tu en sais rien mais bon, c'était les règles), Natasha allait être mécontente de cette nouvelle. Tu restes un peu gauche en face de l'homme, de son maquillage de guerre toujours autour de ses yeux, qui lui donnait un air encore plus terrifiant qu'à l'habitude. « You… ok ? » Ok de quoi, aucune idée, sa mission, ton attaque visiblement inutile au possible. Tu voulais simplement savoir s'il allait bien, ça semblait un bon début pour attaquer une conversation après un tel accueil. Bienvenue à la maison.

Tu ne sais pas communiquer convenablement avec les autres. Bucky était une figure silencieuse, intrigante, terrorisante. Il était le monstre qui pouvait se cacher sous le lit ou dans le placard des enfants facilement terrorisés par leur propre ombre. Mais cet homme pouvait faire peur à n'importe qui. Il était celui qu'on appelait quand les monstres étaient trop terrifiants. Ils avaient peur de lui. Il était l'humain le plus terrifiant que l'on pouvait rencontrer, même toi, il pouvait t'effrayer. Mais malgré tout le mal qu'il avait pu faire, tu ne pouvais pas te résoudre à avoir aussi peur que tu l'étais de l'ombre imaginaire de Brock dans le coin de tes yeux. Il te paralysait la nuit, tu pouvais sentir le poids de cet homme sur ta poitrine trop fragile d'enfant qui avait pris trop de coups. Il était là, au-dessus de toi. Et puis il disparaissait petit à petit. Cela t'arrivait souvent de le voir, même si tu ne voyais pas son visage. Tu savais ce qui t'arrivait. Tu savais qu'il n'était pas là. C'était simplement… Un cauchemar. Une paralysie du sommeil. Tu n'en avais jamais parlé à personne. Aucun des deux agents avec qui te partageait le même toit. Inintéressant. Mais tes yeux, gonflés par les pleurs au petit matin, étaient une trace que tes nuits n'étaient pas les meilleures.

Tu réponds par un grognement. Tu te retiens de lui répondre par un doigt d'honneur. Tu sais qu'il n'a pas tort. Tu ne t'attends pas à ce qu'il se montre particulièrement sympathique ou tendre avec toi. De plus, il ne répond pas à ta boutade, à ton sourire fatigué, tu as le droit qu'à un acquiescement. Qu'on ne vienne pas dire ensuite que tu ne fais aucun effort pour que tout ça soit un peu moins lourd comme ambiance. Tu laissais un soupire, avant de commencer à étirer ton dos pour essayer de le détendre, de faire en sorte que demain, tu ne marches pas en angle de quatre-vingt-dix degrés, te faisant passer pour une petite grand-mère de quatre-vingts ans. Pourtant, tu es certaine d'avoir entendu un peu de joie dans la voix de Bucky. C'est un peu mot un peu trop puissant pour le décrire, mais… il se moquait de toi. Sans méchanceté. Tu étirais ensuite tes bras, tes mains, les faisant craquer. Impossible de retourner te coucher après ça.
« Tu es sérieux ? J'y allais quand t'as débarqué. » Tes lèvres font une moue un peu enfantine, faisant gonfler ta lèvre inférieure. Il faisait encore nuit. Avec le reste d'excitation que tu venais de subir, impossible d'aller sagement dormir. Pourtant, tu te sens comme une biche prise en plein phare au milieu de la route. Tu ne dormais pas depuis le matin. Il était tard, très tard. Tu n'avais absolument aucune envie de te faire engueuler comme si tu étais une petite fille. Tu n'étais pas en tort. Tu protégeais la maison. Il valait mieux ça que te réveiller pour découvrir un flingue contre ton front, dernière vision avant qu'on ne t'exécute au fond de ton lit. Tu croisais les bras sur ta poitrine, secouant la tête. « Je m'entraînais. Et j'allais dormir. » Il connaissait la suite.

Tu attends. Une seconde, deux secondes, trois secondes. Et tu t'approches de lui. Tu sais que c'est comme s'approcher d'un animal très dangereux et il te faut montrer patte blanche. Tu t'arrêtes à environ un mètre de lui. Et puis tu tends la main vers lui. « Je peux ? » Tu désignes le lait qu'il tient toujours dans une main. Tu attends. Tu veux juste boire un peu. Essayer de nouer un lien avec l'homme dont tu as terriblement besoin même si tu ne t'en rends pas compte une seule seconde. Pas encore à ce moment-là. Et puis, il cède. Il te tend la bouteille. Tu fais un pas de plus pour la saisir. Tu hochais la tête, mais avant de te reculer, pour lui rendre son périmètre de sécurité (et le tiens) tu plissais les lèvres. Tu sembles vouloir dire quelque chose, qui sort un peu trop rapidement « I'm glad you ok. ». Tu te retires, tu lui montres un peu ton profil tandis que tu bois à ton tour au goulot, assez rapidement. Avant de refermer lentement la bouteille. Tu jetais un coup d'œil à sa silhouette. Rapide. Depuis le début, il sentait le sang. Tu reposais la bouteille sur la table avant d'aller fouiller dans un placard de la salle de bain. Tu l'abandonnes moins de trente secondes. Et puis tu reviens, avec entre les mains, un kit de premier secours. Tu ne dis rien. Tu attends qu'il te dise si tu devais te casser ou pas.

Tu grimaces quand il ne peut pas te voir. Il te fait la leçon de politesse, comme si tu avais encore sept ans et qu'il fallait te faire comprendre que tu avais oublié des mots. Il ne te voit pas dans la salle de bain, roulant des yeux si fort qu'on pourrait penser qu'ils ont disparu du côté de ton cerveau. Idiot. Une fois que tu étais revenu auprès de lui, tu te sentais tendu malgré toi. Tu savais qu'il pouvait vriller à n'importe quel moment. Mais c'était comme ça. Tu n'y pouvais rien. En toute honnêteté, si ça devait arriver, tu ne sais pas si tu pourrais t'en sortir vivante. L'affronter ? Certainement pas. Tu étais tête brûlée, mais pas idiote. Si l'idée de lui faire un jeu égal était très loin, même impossible, tu avais l'affront de penser que tu pourrais sûrement lui échapper par des chemins qu'il ne pourrait pas emprunter. Cela avait ses avantages d'être une petite chose fragile. Ne pas être une sorte de golgoth immense, avec des épaules trop larges et des cuisses aussi épaisses que des barils de poudre. Serrant entre tes doigts fins, mais sentant trop la poudre et abîmés pour ton âge.

Tu haussais les épaules. S'il voulait prendre une douche, tu voyais mal comment tu pourrais l'en empêcher de toute façon. Mais il semble d'accord pour te laisser faire. Tu as du mal à le croire en fait. Tu pensais qu'il allait t'arracher la boîte des mains et te faire signe de déguerpir pour aller te coucher ou alors supporter ton regard pendant qu'il se soignerait. Impossible de dormir maintenant. Pas que tu avais besoin de beaucoup dormir, mais quand même. Quand il pointe vers toi son doigt accusateur, tu louches un peu dessus et ne retiens nullement une grimace qui parcourt ton visage. Déjà, les pansements chez vous ça ne faisait pas long feu de base, deuxièmement, c'était Hello Kitty, donc tu y faisais un peu plus attention pour les garder que pour les gros bobos. Tu claquais ta langue contre ton palais, avant de le suivre sagement vers le salon. Et là, une grande question vient secouer ton esprit : certes, il pouvait se débrouiller tout seul. Il avait déjà enlevé la balle devant tes yeux qui ne sont pas innocents de ce spectacle bien heureusement pour toi. Histoire que tu ne frémisses pas ou que tu ne tombes pas dans les pommes. Tu repensais à toutes ses pétasses de ton collège qui aurait hurlé, ne serait-ce que parce qu'elles auraient eu une écharde dans le pouce.

La question était donc : avais-tu le droit de l'aider et donc de le toucher ? Pas très certaine. Et tu ne voulais pas pousser trop loin ta chance non plus. « Je ne vais pas te la chercher. » Son problème, pas le tien. Il irait se chercher sa bouteille quand ils auraient terminé ce qui les occupaient à présent. Tu t'asseyais à côté de lui, ouvrant la boîte devant toi, commençant à farfouiller dedans pour sortir ce qui te semble le plus judicieux : bandage, antiseptique, coton, ce genre de trucs quoi. La balle était extraite, c'était une bonne chose. Il ne faudrait pas maintenant qu'il nous fasse une infection, même si tu doutes fortement qu'il aurait pas survécu aussi longtemps si une si petite chose pouvait le mettre à terre. Tu jetais un regard autour de toi, avant de faire un signe du menton un peu plus loin. « Tu dois avoir une bouteille de whisky pas loin si tu ne peux pas attendre ton lait. » Non : tu n'y avais jamais touché. Tu étais clean de toute substance mauvaise dans ton corps depuis des mois maintenant.

Le matériel en main, tu enfilais une paire de gants après avoir mis un peu de produit pour nettoyer les mains, qui élimine 99% des bactéries. Histoire de faire ça "proprement". Tu sortais de la douche, mais tu n'allais pas risquer qu'une saloperie que tu transportais sur tes paumes abîme le grand gaillard hein. Avant de lui mettre à quelques centimètres du visage, la boîte aux différents teints rosés sous le nez, avec le petit chat blanc au nœud rouge sur l'oreille lui dire bonjour. « Pas sûr que ça tienne sur toi. » Tu as un rictus moqueur. Un pansement sur une blessure par balle. On aurait tout vu. Tu imbibes le coton pour nettoyer la plaie, un dernier regard vers lui avant de venir tamponner autour et sur la blessure. Tu avais la main experte d'une certaine façon. Mais cela se sentait que tu n'avais pas l'habitude de le faire pour les autres. Un silence passe entre vous deux, tandis que tu t'appliques, concentrée. Avant de souffler. « ... ‘êtes vraiment chiant tous les deux à ne pas donner de nouvelles et à vous pointer en sang pour flinguer le tapis. » Quoi que Natasha faisait toujours plus propre sur elle que lui.

Tu continues à tenter de faire des merveilles avec le matériel que vous avez à disposition. Mais est-ce que ça lui sert réellement ? Tu savais qu'il avait ce truc du Super-Soldat, mais version URSS. Se laissait-il faire parce qu'il savait que de toute façon, tu n'allais pas arriver à dormir dans les prochaines heures ? Afin de t'occuper les mains et qu'un peu plus, un peu moins, tu ne lui ferais pas grand mal de plus, même si tu te prenais pour une chirurgienne avec tes gants en latex. Tu te doutais bien qu'il ait préféré que ce soit Natasha qui s'occupe de lui et non pas toi. Mais pour le coup, il n'y avait que toi. Les mots qu'il prononce te font un drôle d'effet, même si tu n'en trembles pas. Il était désolé et il venait de te donner un surnom... affectueux. C'était une première entre vous deux. Tu peux sentir le malaise qui s'installe entre vous deux. Tu n'étais pas faite pour l'affection des autres, tu n'en avais jamais reçu hormis de la part de ton père, plus tard de ta mère, mais ils étaient de ton sang. Marcus s'était montré tendre aussi à sa façon. En voulant que tu arrêtes tout. Il avait dû avoir raison.

Pourtant, tu hoches lentement la tête sans lui répondre. Tu apprécies son excuse. Tu aimais qu'on s'excuse lorsque tu avais raison, comme n'importe qui. Mais Bucky, il avait compris le fond de ta pensée. Tu n'étais pas blessé de son action, ni de ses raisons. Et honnêtement, si aucun d'eux ne revenait, tu arriverais toujours à te débrouiller pour survivre. Tu étais faite pour ça. Vous étiez fait du même bloc de marbre : vous étiez des survivants et même une bombe nucléaire aurait dû à mal à éradiquer complètement. Tu relèves les yeux lentement vers lui quand tu entends le bruit de liquide proche de ton visage. Tu observes lentement la bouteille de whisky avant de plisser ton regard vers lui. C'était un test ? Ton visage finit par laisser un rire échapper à tes lèvres avant de lui répondre dans un Russe un peu brouillé, trop longtemps non-utilisé. « Fuck off pop ». Tu lui prends la bouteille des mains et observes son liquide sombre et ambré se coller au verre.

« C’est ce que les garçons m’apportaient en prison en fraude pour que je sois plus sympa avec eux. » Cela te faisait passer le temps. Et eux, ça leur faisait l’effet d’un placebo. Si on offre des cadeaux à la personne qui dirige la prison, alors ils ne viendront pas nous tuer dans notre sommeil. Erreur. Tu ouvrais le bouchon pour en respirer l’odeur. Ce n’était pas du Jack Daniels. C’était plus fort. Tu laisses un sourire t’échapper avant de le porter à tes lèvres. Tu laisses l’alcool rentrer en contact avec tes papilles, ne prenant qu’une gorgée puis tu refermes la bouteille. Good girl. Mais ce souvenir sensitif t’amuse. Tu lui rends avant de venir bander sa plaie avec attention. Avant de retirer tes gants en boule pour ne pas maculer la table d’un peu de sang, avant de les poser sur la boîte de premier secours. « Ce n’est pas la première fois hein ? » Ça allait devenir une habitude a force. Ton sourire n’est pas plein de joie, il est parsemé d’une certaine tristesse mélancolique. Vous saviez tous les deux que surtout Bucky pourrait redevenir un tueur sans âme et te briser la nuque sans que ça ne lui fasse ni chaud ni froid.

Tu prends un coton imbibé encore d’alcool avant d’essuyer une marque, une brûlure au-dessous de son œil avant d’ouvrir la boîte de pansements et en sortir un pour venir lui coller dessus. Avant d’embrasser tes doigts, en sa direction. Tes mains reviennent sur tes jambes et tu l’observes avec une grande attention pendant un instant. Tu te demandes, est-ce que tu serais un jour comme lui. Qui étiez-vous l’un pour l’autre ? Des étrangers l’un pour l’autre, il y a encore quelques mois. Tu commences à ranger la boîte, sachant très bien que c’était impoli de fixer trop longtemps quelqu’un comme ça. Tu finis par faire claquer la boîte, avant d’avoir un temps d’arrêt. « Comment on peut aspirer à la paix, quand on est fait pour la guerre ? » Vous aviez le goût du sang quoi que vous pussiez en penser. Tu ne pouvais pas t’imaginer dans dix ou vingt ans dans un bureau de banque, travailler derrière le comptoir d’un café ou faire de grandes études. Et ton regard glisse finalement sur lui. Comme s'il avait la réponse, alors qu’il semblait autant fonctionner par instinct que toi.

Ton rire s'échappe par ton nez. Un peu trop fort. Est-ce que ça fonctionnait ? Bien sûr, quand tu en massacres un peu moins d'une dizaine pour être sûr que les autres vont se tenir à carreau. Tu adorais provoquer et tu adores toujours provoquer cette sensation de crainte chez ceux qui le méritent. Et tu n'étais pas très honnête avec ces gens-là. Puisque même s'ils respectaient tes règles, ils finissaient souvent avec la gorge tranchée de haut en bas, sans qu'aucune caméra ne t'a vu bouger de ta place. Tu étais peut-être la fille cachée de Houdini, qui sait ? Tu n'as pas besoin de répondre clairement à Bucky, ton sourire doit largement suffire à lui faire comprendre le reste. Tes yeux se perdent sur le côté pour le côté pour ne plus le regarder, tu penses, mais tu ne parles pas. La première fois pour te défendre ? Peut-être oui... Bien sûr que tu défendais ton être, mais comme ça ? Tu n'as pas vraiment de souvenir ou tu as simplement oublié. Après tout, c'était ton quotidien : attaque, défense, coup dans les couilles, on arrache une tête en passant, c'était plutôt fun en général.

C'était ça ton putain de problème : tu t'amuses comme une enfant de six ans qui va ouvrir tes cadeaux sous le sapin. Tu reçois autant d'adrénaline, si ce n'est plus, en découpant des gens en morceau ou en faisant exploser leur bagnole à coup de C4 au milieu de nulle part. Il n'y avait pas de mal, puisque c'était des gens mauvais, alors qu'ils souffrent ou non, de façon sadique ou non, qu'est-ce que ça pouvait bien te foutre. Tu as envie de poser la question, mais tu gardes tes lèvres closes. Tu avais déjà assez pour aujourd'hui et ce n'était pas forcément une discussion pour le moment présente. Peut-être plus tard, si tu y pensais, si ta conscience t'autorisait cette manœuvre. Ou si cela allait encore disparaître dans un coin de ton esprit d'ici là. Tu finis par t'appuyer sur tes coudes, tenant toujours la boite de premier secours entre tes doigts. La réponse met du temps à arriver, un peu trop à ton goût peut-être. Tu grognes un peu, levant les yeux au ciel. Vraiment, c'était ça, sa réponse ? « Sérieusement ? » Tu claques ta langue contre ton palais sans discrétion, vraiment gêné par cette idée. « Les gens craignent. Et le système scolaire est fucked up et j'ai de l'avance sur eux. ».

Ce n'est pas l'humilité qui allait t'étouffer en tout cas, c'était certain. Tu avais fait semblant avec ta mère et Marcus d'agir comme une enfant normale pour être dans une classe de gens de ton âge, mais tu te faisais chier, tout allait trop lentement, pour toi, tout ce que vous appreniez était d'un basique absolu, mais visiblement pas pour tout le monde. Tu sens le très léger frottement de son épaule contre la tienne, mais tu ne t'écartes pas. Tu n'étais pas la personne la plus affective de la maison, mais qui l'était entre vous trois ? Natasha et Bucky n'étaient pas des plus démonstratifs devant toi, pas que tu en avais quelque chose à foutre après tout. « Tu ne m'as toujours pas présenté ton ami. » Pas que tu n'essayais pas de garder ton côté fangirl pour toi, après tout, on parlait de Captain America, pas de n'importe qui, on parlait du fils des États-Unis. Tu lui souris doucement à ton tour avant de te relever doucement, tenant la boîte dans tes mains. « On se voit tout à l'heure... Bonne nuit Bucky. » Tu restes planter un instant à le regarder, avant de t'aventurer dans le couloir pour rejoindre ta chambre. « And I want pancakes tomorrow please. » Hm... Vous étiez fait pour vous entendre.