Faites des gosses, je vous jure.
Gagnez en grade, devenez chef d’une équipe de bras cassés, quelle que soit la bestiole dessinée sur leur gobelet de machine à café : on vous promet des vacances, des missions divertissantes, de tuer autrui de manière variées et enrichissantes, des responsabilités. La responsabilité de vous transformer en baby-sitter pour un salaire de misère et un café de merde.

Faites des gosses, devenez chef du S.T.R.I.K.E., agent bien-aimé d’HYDRA : même topo, même galère.

Moi ? De mauvaise humeur ? Nan, j’vois pas pourquoi, c’est ma trogne qui montre les dents ou les tripes sur mon gilet pare-balle qui t’ont mis la puce à l’oreille ?  Je vais me le faire ce petit con. Maximoff fils. Le sonic hyperactif qui n’arrive pas à se la fermer plus de cinq secondes même quand on est en mission ou qu’on tente de lui inculquer les bonnes manières avec quelques sévices bien ficelés . Ce n’était pas comme s’il n’avait pas fait chier assez pour qu’on lui mette la main dessus – par bonheur, j’étais en mission pour le S.H.I.E.L.D. à cette époque. Mon job n’était que de l’encadrer lui et sa sœur – de le babysitter. Encadrer, mettre les poings sur les i, donner les missions, leur botter les fesses et leur apprendre à obéir autant que les ficelles du métier, de quoi s’en sortir en vie et avec le moins de dommage possible. Le moins de raisons d’être largué comme une merde sur le coin de la grandeur d’HYDRA, de quoi ne pas se faire tabassé inutile – même s’il avait le crâne dur le Pietro.
Je n’étais pas tout à fait un monstre. En général. Je les traitais comme des agents un point c’est tout – j’étais leur chef pas leur mère et certainement pas là pour leur faire des bisous quand ils assuraient, des p’tits câlins de réconfort quand ils merdaient. Parce qu’ils étaient des merdeux et que je méritais pas leurs conneries – l’enfer, oui. Ça ? Non merci. J’ai rien contre le petit. Ni contre sa sœur – elle est un peu bizarre et file les jetons, okay, mais beaucoup de personnes rentrent dans cette catégorie dans mon entourage. Les simples types de l’armée ou les troufions de seconde zone sont sympa pour boire une bière le soir. Mais bizarrement, ils restent rarement après, j’attire pas les gens normaux, faut croire.

J’ai pas de « soft spot » pour eux. J’en ai pour personne et plus je passe de temps dans les jupons cette démon de Kin, plus les doutes qui s’instillaient dans mon cœur, les petits élancements dans la poitrine face aux salaces tortures disparaissent. Problèmes cardiaques réglés, conscience définitivement aux orties. Non pas que parfois, je ne tique sur ce que fait la section Arme X. Torturer, interroger, je ne cille pas, j’ai l’habitude du sale boulot. J’en tire un sacré plaisir. Mais… hm.  Reconditionner un individu. Barnes. Les gamins. Ca m’émerveille. Qu’on puisse faire ça a un autre humain, je suis souvent bouche bée, c’est de l’art. Parfois, ça sonne terriblement mauvais, dans mes tripes, dans ma poitrine. C’est mauvais. Pire que moi.  Mais pas assez pour faire autre chose que tiquer, chacun pour sa gueule de toute façon. Mieux vaut eux que moi.

Mais sur ce coup – je vais le transformer en foie de lapin. Le superviser cassait les fesses de pas mal de gens – après deux missions avec super-usa, je préférais Maximoff, et de loin. C’était toujours un choix de l’acabit de choisir entre la peste et le choléra, entre le S.H.I.E.L.D. et HYDRA mais c’était toujours ça de prix. Je l’aimais presque bien le con. Il était chiant – mais c’était un synonyme moins élogieux qu’emmerdeur qu’on trouvait sur mes propres états de service. Ne pas savoir la fermer, même lorsqu’on nous apprend le respect à coups de rangers dans la tronche, j’étais passé par là. La différence, à part les cinquante piges, le sang sur les mains, le plaisir pris à mon job ? Je suis en position de force et je foire pas mon job. Moi. Je ne pleurerais pas sur leur mort.  Mais qu’ils restent en vie pourrait pourrir la mienne.

« Hey  kid »

Pour le ton paternel, on repassera. La mission est terminée et surtout accomplie, mais pas grâce à la jeune recrue turbulente j’ai du la finir, et finir la cible – avoir mon couteau en plein dans les tripes d’un mec ne me déplaît, mais ramasser les pots cassés ? Hydra-mon-cul. Ce n’est pas le temps la cible, c’est tout le reste – l’extraction, évacuation en toute discrétion, la récupération des infos, la perte d’un mutant, la mise à mort des témoins. C’était sale, c’était mal foutu, c’était du travail bâclé et mon côté perfectionniste grinçait des temps.
C’était une chose de faire le sale boulot, mais je voulais le faire bien, propre, soigné. J’ai une réputation et un morveux me tape sur les nerfs. Il serait pas si précieux pour les boss je l’aurais laissé dans sa merde là-bas. Et à ce propos…

« - C’était quoi cette merde ? »

Je cavale derrière lui dans les couloirs aseptisés et grisâtres des locaux où on vient de rentrer à la base. C’est déjà assez humiliant comme ça, mais si c’est pour me retrouver face à un mutant boutonneux en pleine crise d’ado, ça va vite me courir sur le haricot. Je l’attrape par l’épaule pour le faire se retourner et le plaque contre le mur , on a un débrief à faire. A ma façon s’il le faut, même si ce n’était pas dans mon programme pour la soirée – et qu’il ne me fasse pas le coup que je me prenne le mur parce qu’il a foutu le camp en utilisant ses pouvoirs de manière non autorisée, où je vous jure qu’il va me le payer. Lui et/ou sa sœur. Je montre les dents, grognant, le regard venimeux et menaçant. Blasé et déçu, aussi.

« - Tu te fous de moi ? Niveau CE2 – et tu te plante ? Tu l’as fais exprès ? »

Pour la soirée pizza et la pause pipi, c’est raté.