Toutes les bases se ressemblent. Le temps, les règnes, rien ne semble jamais vouloir percer les murs antiatomiques. La nausée de Barnes est donc toujours persistante – fuir ou combattre, voilà à quoi se résume l’instinct de survie. Il avait perdu ce combat des centaines des fois – il aurait dû fuir.  Et il était de retour dans ce guêpier alors que tout lui hurlait qu’il ferait mieux de tourner les talons – pour lui, pour le monde. Pour les fantômes qui escortaient ses pas.

Un soldat qui croit pouvoir le surprendre, le frisson dans son dos. Le Winter Soldier le laisse venir, attentif au bruit de ses pas avant de se retourner sur les talons, son bras métallique tendu, prêt à heurter le plexus de sa cible – le repousser, gagner un temps pour se mettre en position et l’abattre comme les autres. Il refusait de leur laisser assez de temps ou de souffle pour murmurer à son oreille. Il refusait tout aussi farouchement de se laisser toucher – à nouveau – par eux. Déposséder de sa peau, manipuler comme une poupée, leurs mains. Il marque la surprise à ne rencontrer que le vide, l’homme a été retenu avant de tirer dans le dos de Barnes, avant de le heurter. … Retenu. Littéralement, figé et immobile comme une marionnette tenu par des filaments rougeoyants. La vue lui file la nausée, mais il fait jouer le couteau dans sa main pour changer la position tandis qu’il chercher la personne responsable des yeux, sans bouger la tête d’un pouce.

Il y a une cellule de verre, transparente – est-ce qu’elle était déjà là de son temps ? Il y a une fille, dedans, d’où sortent les serpents grenat. James trouve qu’elle ressemble à une enfant. Le combattant en lui, plus froid et plus rationnel et passé par quelques décennies de tortures et d’expérimentation, rectifie l’affirmation. Objectivement trop vieille pour être encore une enfant, l’âge qu’il devait avoir au front, ou plus vieille même. Sans doute trop dangereuse pour être qualifiée d’enfant. Le temps est suspendu un instant en même temps que les battements de cœur de Barnes.  Est-ce que c’est une hallucination ? A-t-il déjà tué la gamine autrefois ? Est-ce un piège ? Ils ont fait ça, avant – et un instant, la folie frôle son esprit, menaçant de tout faire s’écrouler comme un château de carte. Revenu case départ, tout ça n’était qu’un rêve de cryo.
Puis, succède la fureur.

Il le tue, un coup de poignard dans la gorge, là où sa combinaison ne lui est d’aucune utilité. Il le laisse tomber ou rester immobile…retenu. Il a un signe de tête à son tour lentement et pivote sur ses talons. Il tourne à demi le buste vers elle, pour la regarder, puis s’approcher de la cellule avant de s’immobiliser et de lui faire signe d’attendre. Il change d’avis. Du même pas dénué de la moindre hésitation, il va pour bloquer la porte, déplaçant l’un des engins (de torture ?) proche pour le placer devant. Il leur faudrait être plusieurs hommes pour déplacer la porte – et à ce moment-là, il s’occuperait d’eux. Tôt ou tard il s’occupera d’eux puisqu’il compte faire place net, ne plus laisser que des corps entre ses murs, que la base soit leur tombe.
Il vient se planter devant la glace, relevant un peu la tête pour l’observer, ses bottes figées dans le sol, la posture prête à parer ce qui pourrait venir. Combattant au repos.

« - Prisonnière ? » Pourquoi du russe ? Bucky. Tu n’es pas russe, tu ne l’as jamais été et pourtant c’est cette langue qui passe ses lèvres en premier. Il est un peu perdu dans le temps entre les flashbacks et souvenirs lancinants et la vision irréelle, impossible devant lui. Il n’est pas censé parler durant les missions d’élimination.
Pourtant la vue de la jeune femme brise le masque impassible qu’il s’était forcé à afficher et c’est le visage défait de Bucky qui est visible derrière ses mèches. Le sourire esquinté, épuisé de la jeune femme lui rappelle ses joues creuses et son regard fantoche. D’être prisonnier de son propre corps, d’entendre leurs voix, de courir pour toujours dans ce labyrinthe. L’absence de larmes dans ses yeux desséchés par la cryogénie. Elle porte une camisole, qui emprisonne ses mains, renforce sa silhouette apparemment inoffensive, son teint maladif. Elle est faiblarde, pleine de médocs jusqu’au nez. Descendre d’un putain de manque médicamenteux en plein Sibérie, il avait cru mourir, voulu mourir. Fut mort sans doute pendant quelques instants, il avait bien vu une Valkyrie.

Oh temps suspend ton vol. Ils n’ont pas encore vu ce qu’il a fait – trop silencieux. Mais le premier cadavre a du être aperçu. Et il ne repartirait pas sans les avoir tous tuer.  On dirait un conte de fée écrit par un agent d’Hydra particulièrement tordu. Le chevalier noir et la princesse dans sa tour d’air, dans sa prison invisible – bien sûr que non, jamais, et le souffle de Bucky se coupe un instant. Il n’est pas un preux chevalier, tout juste un type à la recherche d’absolution. Et elle n’est pas une princesse en détresse – juste un cobaye, comme lui. Ou pire. Elle est un accroc dans la mécanique bien huilé du Winter Soldier revenu mordre les mollets de ses maîtres. Parce qu’il est très clair qu’il ne peut pas détourner le regard alors qu’il murmure en anglais, entre ses dents – oh si furieux envers ces enfoirés.

« - Tu n’es pas un soldat. »

Ni comme lui, ni comme Steve. Ni comme Natasha encore moins comme Natasha. Alors quoi ? Est-elle juste dans son esprit ? Amie, ennemie ? Elle a l’air faible, d’une princesse battue à mort, mais il a vu ce qu’elle était capable de faire, le feu dans son regard, les filaments…  Il la considère à quelques mètres de la cellule, sans s’approcher, sur ses gardes, tandis que machinalement il range son couteau dans son étui, repose le poids du corps sur une jambe.

Mission report. Mission incomplete. Failure. Reconfigurate the target.
Poursuivez l’objectif jusqu’à achèvement. Le Winter Soldier est incapable de remplir la mission que James Barnes lui a confié. L’objectif est simple, personnel et accompli de manière professionnel et indifférente : éliminer toutes les cibles, détruire le matériel, les données, toute ressource dont Hydra pourrait se resservir dans le futur, et les traces de son passage - les reste de la base serait la marque suffisante que le chien s’était retourné contre ses maîtres, et qu’il était en chasse, sur le chemin de guerre. En croisade, noire et aveugle jusqu’à se heurter à une prison de verre. Tous les accrocs rencontrés lors de ses mission en tant que Winter Soldier avait toujours été ça. Une gamine, une enfant, un civil sur son passage, trop innocent pour que l’horreur ne sème pas le doute dans le programme et le conditionnement. C’était toujours une erreur alors, de faire preuve de pitié, il était toujours puni pour avoir modifié sa mission de manière à accomplir l’objectif sans causer de dommages collatéraux à l’enfant. Mais, maintenant, c’est différent, il n’est plus le Winter Soldier.

Elle n’est plus une enfant non plus.
Elle a le même halo vide et sombre dans les yeux, hagards, du sang sur ses mains qui ne lui appartient pas. Il se souvient. La vie d’avant, les souvenirs, l’Amérique, ces souvenirs là sont encore éparses, comme s’ils étaient arrivés à quelqu’un d’autre tomber d’un train dans une crevasse puis se faire piquer et électrocuter le cerveau pendant soixante-dix ans à cet effet-là sur les gens. Mais il en a d’autres. Incapable parfois de dire si cela s’est réellement passé ou non, mais il y a des morts, des visages, des yeux qui perdent leur étincelle, et ses mains coupables. Il se souvient des gens qu’il a tué, même ceux qui n’ont reçu qu’une balle de sniper dans la nuque - certains ne doivent pas être de vrais souvenirs, ils compensent ceux qu’il a oublié.  Il se souvient des corps, de la mort et de leurs visages. Il ne s’habitue pas au goût ferreux de la honte dans sa bouche, à la culpabilité qui tord l’estomac et atrophie vos muscles. Il a peur de mourir, sinon il aurait abandonné, cédé. Cédé à ses tortionnaires, à l’oubli bienheureux de la machine - n’est-ce pas une sorte de mort, que de ne plus exister, que de n’avoir plus conscience de son esprit, de ses pensées, de soir ? Ou il se serait depuis longtemps tiré une balle entre pleine tête pour faire taire les fantômes.

Il se souvient d’avoir été un jouet. Une arme. Un outil. Un atout.
Alors, quelque chose enfoui sous les traits de Barnes se durcit, assombrit son expression. Ce n’était pas juste. Il venait pour  les arrêter, parce que la violence était la seule solution face à ces monstres. Il venait les arrêter avant qu’ils ne fassent du mal, plus de mal - à l’échelle de leurs victimes, à l’échelle de leurs plans. S’il démantelait  une à une chacune de leurs têtes, l’hydre finirait par plier - un travail de sape, inexorable. Mais ils avaient déjà fait des dégâts - et Barnes entendait la voix de Wilson dans un coin de son crâne tandis qu’il fixait la jeune femme, ensilence - il s’était sorti de son sac de noeud trop tard.  ”Non..non…” Au moment où la voix de la jeune femme s’éteint, ses paroles faisant écho aux pensées de Bucky, au moment où les larmes coulent sur ses joues, le poing métallique du Winter Soldier heurte la vitre qui les sépare.

Cela pouvait être un piège - mais elle était capable d’agir sur son environnement au-delà de la vitre, ses pouvoirs - sa mutation - le lui permettait. Alors que James frappe la vitre - une fois, deux fois, trois fois. Son poing heurte la vitre, forcené et une toile d’araignée de fissures se forme lentement sous l’assaut systématique. Il pouvait briser es cages thoraciques, arracher des portes d’un simple geste - la vitre cèderait, quelque soit son blindage initial. Une alarme résonnait dans la pièce, stridente, assortie de lumières rougeoyantes. Bucky reprit son souffle, étendant ses doigts sur la vitre sur le point de se briser. De sa main droite, il reprend le fusil qui bat à sa hanche et pointe sans hésiter le haut-parleur qui explose sous le tir. Il revient river son regard à Wanda, la regarde de haut en bas, le regard voletant, mesurant la situation. Il demande ensuite d’une voix douce “Sais-tu qui je suis ?”

Il la quitte des yeux pour jeter un coup d’oeil par-dessus son épaule - des soldats approchaient, de l’autre côté de la porte qu’il avait barré. Ils essaieraient de la défoncer bientôt. Il pouvait les arrêter, tous les tuer, les attendre un à un à la porte. Mais cela ne libèrerait pas la jeune femme - rien ne le ferait. Il pourrait l’entraîner hors de la base, la sortir de là, tuer ses ravisseurs, mais cela ne changerait rien. Elle serait toujours leur jouet. Une expression de fureur - de frustration, et de rage contre tout ce qu’on leur avait fait subir écho de son passé, blessure béante, passa sur le visage Bucky  - il se reconnaissait en elle, et il se heurtait au même mur mental qu’il s’était pris toutes ses années. Avec un cri de rage, Barnes envoya à nouveau son poing dans la vitre qui vola cette fois en éclat. Bucky resta immobile, laissant sa prothèse se recalibrer, et les plaques qui la formaient se réinstaller lentement en place tandis qu’il baissait le bras. Face à face avec la mutante, il promet, les dents serrées :  “- Il y a une sortie à cela. Je te le promets.” Peut-être pas maintenant - mais il était la preuve qu’on pouvait un jour leur échapper. Et il ferait tout pour le prouver, encore et encore.

Personne n’est jamais libre. Chacun est esclave de ses propres maîtres. Le mur invisible est tombé entre eux, et gît fracassé à leurs pieds, séparant les pieds nus et menus et les rangers de métal et de cuir. Pourtant il perdure. Bucky n’avait jamais porté de chaînes, de collier, n’avait jamais été attaché, pas vraiment. Il s’était toujours assis librement sur la chaises, laissé faire, ouvert la bouche comme un cheval dompté et docile, laissé mettre en boîtes, en tube, des tuyaux raccordant son corps à une machine comme s’il n’en était qu’une prothèse organique. On pourrait presque dire qu’il s’était laissé faire - mais il n’avait même pas eu l’opportunité du choix, du moment où il avait ouvert les yeux sur un membre fantôme, une absence totale de souvenirs et des individus qui lui promettaient qu’il agit pour le bien de sa patrie.
La jeune femme en face de lui pourrait partir. La seule chose qui l’éloignait d’une vie réelle, était quelques éclats de verre et une petite armée d’agents. Barnes pourrait la soulever par la taille, d’un bras puissant, pour doucement la poser sur la terre ferme et lui faire quitter les lieux -  il a déjà eu l’occasion de le faire, garder sain et sauf son coordinateur alors qu’ils devaient quitter une zone sécurisée, rendue mortelle pour l’homme par des agents variés.  Barnes aurait pu se lever - une seule fois, il avait levé la main sur eux, une seule autrefois, il leur avait fait faux bond et avait quitté une mission en cours pour disparaître comme on lui avait appris. Pourtant ils étaient toujours là. Pourtant tout cela était de l’histoire ancienne, lorsque Bucky relève lentement ses yeux vers elle.

Il esquisse une sorte de sourire, semblable à un trait de feutre noir sur un masque de pierrot blanc. Pourquoi est-ce qu’il est encore là ? Cela le surprend aussi. Il se rappelle la solitude, qui le pèse encore, la douleur et la rage qui l’habitent à présent, à défaut d’avoir pu s’exprimer durant ses années moribondes. Barnes la regarde l’élever comme un flambeau d’espoir, comme si, après, en-dehors des murs en béton armés plus épais qu’un homme, il y avait une vie. Désolée, petite fille, Bucky n’avait pas ressentie de joie à être sauvé, pas de libération, de respiration plus libre dans sa poitrine, d’esprit moins embrumé. Seulement des doutes, des sentiments cabossés, incomplets, avec lesquels il ne savait que faire, la culpabilité qui le rongeait par tous les pores, le libre-arbitre, vertige terrifiant. “- Les combattre.” Comme trop souvent chez lui, le pronom personnel première personne du singulier passe à la trappe. Qu’est-ce qu’il fait là ? Il répond à un impératif plus fort encore que ceux qui est programmé dans son cerveau. Il doit être là, il doit être face à eux, il doit tuer. Il a simplement changé de cibles. ”- Ils doivent payer, un par un. Plus personne doit être...comme moi, et toi.” Il explique lentement, la voix grave, neutre -  légèrement désolée de ce qu’on l’a forcé à devenir, mais manquant un peu des inflexions d’un être humain possédant ( et contrôlant ) le spectre complet de ses émotions. Surtout au vu du sujet de conversations.  Il ne détourne pas les yeux d’elle, pas même pour percevoir le bruit des bottes qui cognent la porte. ”- Est-ce qu’ils viennent ici ? Le Baron ? Pierce ? Les hauts gradés ?” Il y a autant de peur que d’envie qui sous-tend sa voix. Il aimerait les voir mort, pour une fois, pour la seule fois, il a envie de meurtre. Et il est intérieurement terrifié. Ces assassinats là, il n’est pas encore prêt, cela ne peut pas arriver aujourd’hui. Mais cela devait arriver, un jour ou l’autre - bientôt. Mettre fin à l’HYDRE.  Il avait du temps, les capacités et une volonté inexorable, et s’il désirait vivre, il serait satisfait de mourir en emportant ne serait-ce qu’un avec lui. A une époque, c’était plus qu’il ne pouvait rêver, à une époque il devait mourir pour les garder en vie.  Il n’avait jamais rien voulu de plus que rentrer à la maison, auprès de quelqu’un qu’il aimait, en sécurité, danser, vivre une vie normale. Maintenant qu’il en avait une chance, il était là, à mener une guerre solitaire. Il n’est toujours pas libre, puisqu’il est là. Il ne le réalise que maintenant - il n’est pas libre, et jamais il ne le serait tant qu’ils ne seraient pas tous morts. Il ne lui dit pas qu’un mot de leur part et il serait de nouveau leur chien, que certaines nuits il croit toujours être le Winter Soldier, qu’il vaudrait mieux l’achever, elle, lui, une balle dans le crâne, fin de la misère.

Il a un geste pour la rattraper lorsqu’elle vacille, les bottes crissant sur le verre, sa main de fer effleurant son bras - premier contact, pour eux d’eux, depuis fort longtemps. Il ne s’attarde pas. Au contraire, il s’écarte, et arme son fusil d’un cliquetis sinistre. Ils se rapprochent et quelque part à l’arrière de la pensée de Bucky, le Winter Soldier compte les secondes avant que la porte ne cède. Il énonce, la voix étranglée dans sa gorge mais pourtant toujours calme et basse.   “- Reste en arrière. Reste en sécurité. Survis. Je reviendrais pour toi. ” Une longue enfilade d’intitulés de mission, semblables à la façon dont Barnes découpe sa façon de pensée, une promesse gratuite offerte en plus. Nouvelle mission, nouveau but dans la vie, ce genre de chose qui empêche de rester en pyjama, à manger des céréales, sans goût, trop molles, assis en tailleur sur le plan de travail de la cuisine de Mr. Stark Jr.  Son regard caresse les joues encore humides de larmes, si pâles et, sans regarder, la grenade dégoupillée qu’il tient en main roule vers la porte alors qu’elle s’ouvre avec fracas. La souffrance, la solitude, les doutes, la culpabilités, l’emprise qu’ils ont sur eux, cela ne s’arrête pas passer les murs.Elle n’était pas une combattante, lui oui. Il gère ça. Au moins ça, à défaut de la sauver. L’explosion ne trouble pas le moins du monde le Winter Soldier qui s’enfonce dans le couloir ouvert et jonché de corps, le fusil prêt à tirer. Sans un bruit de ses rangers, le pas félin et dangereux enjambant les corps, achevant les malheureux, avant de recevoir au corps à corps ceux qui venaient à la rencontre de la mort - il ne fuirait pas, n’écouterait pas les conseils de Wanda alors qu’il s’enfonçait plus profondément dans le complexe - il comptait plutôt en abattre le maximum avant de battre en retraite. S’il ne pouvait la tirer de là, autant qu’un maximum de tortionnaires trouvent la mort dans ses mains, et que les monstres aient un jour de congé.