S’il y avait bien quelque chose que Noh-Varr appréciait plus qu’autre chose, sur Terra et à Los Angeles et ses alentours, c’était la plage. Que ce soit pour s’y détendre, aller jouer et se baigner à Venice Beach, ou prendre un peu de distance pour réfléchir, penser. Le bruit des vagues s’écrasant contre le sable, le ressac de celles-ci alors qu’elles repartaient vers l’océan, cycle éternel, continuel. Noh-Varr se laissait prendre à cette mélodie impérissable, immuable, se laissait bercer par le flux et le reflux, et laissait son esprit vagabonder par-delà les vagues, l’espace et même les dimensions ; il pensait à la sienne, faisant le point. Rare moment de mélancolie auquel il se laissait aller, loin de tout, loin des gens et de la foule. Ici, personne d’autre pour le juger que lui-même.

Il avait reconstruit sa vie, ici. Plus ou moins. On lui en avait donné la chance. Il possédait un magnifique loft dans la plus belles des tours de la ville – oui, la tour Liesmith – il faisait partie d’un groupe de super… Super-héros, dirons-nous. Il avait trouvé sa place, en partie. New York avait été détruite mais cela ne l’avait pas plus affecté que ça : il avait déjà tant perdu que, peut-être, inconsciemment, il s’attendait à ce que cela recommence, encore et encore. Tout perdre, et tout perdre à nouveau, et peut-être encore. Il avait bien moins perdu dans l’explosion de New York que lors de son crash dans cette dimension, mais tout de même. Derrière ses airs de jeune playboy se cachait un homme beaucoup plus sensible que ce qu’il ne le montrait, plus affecté par tout cela que lui-même ne le pensait. Cela ressortait lorsqu’il se retrouvait là, isolé, face à la mer, à la pensé au passé, à rêver du futur.

Penser au lendemain était plus doux que penser aux jours passés. Le temps est quelque chose de si étrange, intangible, irréel. Il glisse entre les doigts comme le sable entre les siens : fine particules qui s’égrène et retombent parmi les siens. Beaucoup trop profond. Noh-Varr ferma les yeux quelques instants. Juste assez pour penser à Bobby, auquel il espérait bien ravir le cœur dans un futur assez proche. Mais le mutant laissa rapidement place à son ancien équipage, et à sa famille, présente le jour du crash. Tout ça parce qu’un maboule voulait leur vaisseau pour sa collection. Quelque chose du genre. Il n’avait pas tout compris à la perfection, mais il avait retenu l’essentiel : et un jour, il irait tuer ce génie qui l’avait extrait de sa dimension pour l’amener ici. En attendant, même si son chez-lui lui manquait cruellement… Il devait bien avouer que quitter cette dimension-là lui ferait autant de peine que la première fois qu’il avait franchi les frontières du multivers.

Des bruits de foulés dans le sable le sortir soudainement de sa réflexion : il rouvrit les yeux, et se redressa, assez rapidement. Son regard se posa naturellement sur les nouveaux arrivants – curiosité, besoin de savoir, il n’avait pas besoin d’excuse pour cela. Pourtant, ce qu’il vit le figea quelques temps ; Rhil ? Ithan ? Noh-Varr était loin, très loin de s’imaginer qu’il ne s’agissait pas de ses compagnons. Qu’il y avait également un Rhil, un Ithan et un Noh-Varr/Darren dans cette dimension-là, qui n’était ni précisément lui, ni feu ses compagnons, encore trop affecté par sa mélancolie. Il cligna des yeux, avant de s’approcher, doucement. Ils semblaient aussi étonnés que lui. Aussi porté par l’espoir, aussi sûr du ridicule de la situation. Les cadavres ne se relevaient que dans les mauvais films où les fantasmes des esprits les plus tordus. Et les fantômes ne se promenaient pas sur une plage.

« Rhil... Ithan... Voyons… »

Il les observa, tour à tour. Ithan devant Rhil, cherchant à le protéger, comme toujours. Les vieilles habitudes ont la vie dure. Il voulait les prendre dans ses bras, pourtant. Vérifier qu’ils étaient bien là, qu’il ne s’agissait pas d’un mirage, d’une hallucination, du soleil qui avait tapé trop fort sur son crâne. Mais la posture d’Ithan, la faiblesse de Rhil, il ne put que sentir ses épaules s’affaissait légèrement, tandis qu’une étincelle pure d’espoir dansait dans son regard, parfaite contradiction :

« Vous aussi, vous avez survécu ? Le crash… Je pensais être le seul… Mais vous aussi, vous avez survécu ? »

Le quiproquo ne pouvait être plus parfait. Deux crashs de vaisseaux différents, à différents endroit et à différentes époques. Le premier, avant l’explosion de New York et le deuxième, après. Et pourtant, à bord de ces deux vaisseaux, les mêmes protagonistes, ancrés dans deux réalités différentes, deux dimensions parallèles et qui, à ce moment précis, se laissaient avoir par l’illusion et leurs fantasmes les plus fous : les amis morts qui ne l’étaient finalement pas. Le rêve de tout chacun ayant perdu un proche trop tôt, dans des circonstances brutales. Deux vaisseaux s’étant brûlés les ailes au soleil et étant revenu au sol avec perte et fracas. C’était trop beau pour être vrai, peut-être. Sans doute. Mais, justement, le doute était permis pour Noh-Varr : il avait été sorti des débris, sauvé d’une folle furieuse, enfermé dans une prison du SHIELD, libéré. Il ne savait pas ce qu’il était advenu de ses compagnons, tout ce qu’il savait c’est qu’aucun membre de son équipage avait été retrouvé vivant sur les lieux. Il y avait une chance… Infime… Que ce soit bien eux. Il n’avait qu’à tendre le bras, effleurer Rhil – car il était proscrit de toucher à Ithan. Voir s’il s’agissait d’un mauvais rêve, s’il s’était endormi au son des vagues, ou si la réalité était, pour une fois, bien douce.

Si sa gorge se serra aux dures paroles de Rhil – ils l’avaient enterré – cela ne fit pas immédiatement tiquer Noh-Varr. Il était idéaliste, utopiste, il était celui qui avait instauré la paix intergalactique dans sa dimension et qui rêvait encore que cela soit possible ici. Il espérait trop pour voir la réalité en face ; s’il était enterré, il ne pouvait pas être là. Il occulta les paroles de son ami, ou de celui qu’il pensait être son ami, bien trop absorbé par le détail de leur visage, de leur corps. Tout le monde n’avait pas eu sa chance. Même s’il avait été jeté en prison, même s’il s’y était fait tabasser – merci l’homme-poisson en slip de bain – il paraissait avoir une vie bien plus douce que la leur, actuellement. Ou, du moins, un confort bien plus élevé. Mais son confort était plus élevé que la plupart des personnes vivantes sur cette Terre, grâce à son employeur. La question de Rhil le prend de court, mais il comprend. Illusion, mauvaise plaisanterie, Noh-Varr était un fantôme du passé à leurs yeux aussi sûrement qu’ils en étaient aux siens.

« Les plans du vaisseau. » La question est facile pour qui connaît le mécanicien. Mais le Kree se rattrape, cependant : pas le plans de son vaisseau à lui, pas ceux du Marvel, les plans du vaisseau que possédait Rhil avant d’embarquer avec lui : « Les plans du Crius. »

Son sourire flotte toujours sur ses lèvres, s’y ancre lorsqu’il voit Rhil attraper le poignet d’Ithan. Un couple atypique, qui lui avait toujours plu. A l’époque ou – quoi que n’ayant jamais atteint le niveau de Johnny Storm – il avait du succès sans jamais s’attacher, Rhil et Ithan lui avait toujours semblés former un couple solide, aussi différent qu’ils pouvaient s’aimer. Un mariage réussi qu’il avait toujours admiré. Il avait envie de prendre Rhil dans ses bras en une accolade qu’ils avaient mainte fois partagées, l’éprouvait, vérifier qu’il était bel et bien là – et s’il était là, Ithan l’était aussi. L’ombre de Rhil. Pourtant, la question du mécanicien l’attrista légèrement, lui arracha une légère grimace ;

« Je ne suis pas partis... J’ai été extrait du vaisseau et puis… Je ne sais plus, je me suis retrouvée en prison. Au SHIELD… »

Il posa un regard sur Ithan, lui adressant un sourire, avant de revenir sur Rhil, le couvant presque du regard. Il semblait anéanti. Quand il se laissa tomber à genoux, Noh-Varr l’imita, posant enfin ses mains sur son épaule, relevant doucement son visage. Il était là, au creux de ses mains, sous ses paumes, il était là. L’espace d’un instant, une expression de joie pure, folle, d’espoir inespéré qui s’avère réel, comme un vœu exaucé, prend place sur son visage. Tout en lui rayonne, comme le jeune et fougueux Kree qu’il était, comme le Darren qu’ils avaient connu.

« Avec ton mari- » il lança un coup d’œil complice à Ithan « je ne risque pas de t’avoir embrass- »

Et puis, soudain, tout s’effondre. La joie la plus complète qui s’était inscrit sur son visage se transforma en une profonde tristesse. Il comprenait et, soudainement, sans qu’il ne puisse se retenir ou quoi que ce soit, les larmes se mirent à couler le long de ses joues, abondantes, silencieuses, comme une profonde blessure s’ouvrant dans son âme. Alors, doucement, il relâcha Rhil, puis recula. D’un pas, de deux, puis de trois. Il ne voulait pas s’éloigner, il voulait croire qu’il faisait erreur, mais la réalité le rattrapait toujours, plus dure. Il venait d’une autre dimension. Ils existaient déjà, ici – et il était mort.

« Je ne... » Le Kree cherchait ses mots. Être honnête, tout de suite, tant que la blessure n’avait pas cicatrisé… Juste être honnête. « Je ne suis pas votre Darren... Et vous n’êtes pas mes Rhil et Ithan… » Chaque parole qu’il prononçait était comme un coup de poignard qu’il s’infligeait à lui-même. « Nous n’étions pas trois, mais une dizaine… Notre vaisseau, le Marvel, a traversé le multivers, inexorablement attiré par la machine d’un savant fou… » L’Avengers tentait de garder le contrôle sur sa voix, de ne pas laisser ses sanglots entrecouper ses paroles. Mais la réalité qui s’imposait à lui, glaciale, le détruisait : « Et je suis donc bel et bien l’unique survivant de ce crash... »

Rhils, Ithan, ses amis, ses parents… Ils étaient tous morts. Seul lui avait survécu à ce funeste jour, et il cherchait encore pourquoi.